Газета,
которая объединяет

Морской поклон

В дебрях Коминтерновского кладбища, рядом с зарослями кустарника и кучей мусора сидел за ржавой оградой на лавочке морской офицер. Парадный мундир он скинул вместе с кортиком, галстук был расстегнут, волосы взмокли, а у ног лежала саперная лопатка и грабельки. Рядом на лавочке – початые бутылка коньяка и шоколадка.

Ту могилку давно никто не убирал, и я поинтересовался, к кому он пришел. Слово за слово, я сказал, что рядом похоронен мой отец, мы выпили по стопке за души всех умерших, и Андрей рассказал, что он здешний, из Подгорного, но детство провел в детдоме; что поделаешь, в селах многие пьют. Ни отца, ни матери он не помнит, а единственный светлый человек из его памяти – учительница математики; это ее могилка. Она жалела его. Снабжала книжками. После «Острова сокровищ» Андрей так мечтал стать юнгой и плавать в неизведанное, что часто и заснуть не мог.

Он усмехнулся и процитировал: «До сих пор мне снятся по ночам буруны, разбивающиеся о берега острова, и я вскакиваю с постели, когда мне чудится хриплый голос Капитана Флинта».

А еще эта учительница, Евгения Ивановна, внушила ему любовь к точным наукам и красоте логики. Ну, как монахи Шаолиня владели кун-фу, так и Андрей к концу школы владел математикой. А заодно и физикой. На олимпиадах побеждал. Сирота, блин, из маргинальной семьи.

– Ну, – сказал он, – за настоящих Учителей!